Todas as histórias começam no princípio

Não me lembro de uma idade em que não ansiasse pela viagem.

Um dia, com onze anos, e um amigo igualmente optimista, peguei num mapa de escola, daqueles que se usavam na quarta classe para aprender os distritos, e juntos traçámos o percurso de uma volta a Portugal em bicicleta, com tendas às costas e tudo.

Faríamos quilómetros diários, carregaríamos o nosso equipamento sem problemas de maior e sobretudo viveríamos a aventura das nossas ainda curtas vidas, plena de emancipação! Uma aventura prematuramente abortada, como seria de esperar, com muitas lágrimas à mistura, como também seria de esperar naquelas idades pré-adolescentes.

Justiça seja feita aos meus pais, a eles devo muitas das viagens e aventuras que vivi depois disso, até chegar à altura de começar eu mesma a decidir as minhas deambulações. Mas seja pelo que for, por aquele projecto inicial frustrado ou por outra coisa qualquer, a vontade de correr mundo nunca mais desapareceu.

É difícil descrever a mistura de doce melancolia e euforia ansiosa que se abate sobre uma pessoa na hora em que vê os seus pertences vendidos em lotes e o pouco sobrante disposto sobre uma mesa, à espera de caber numa mochila de 45 litros e nada mais. É nestas alturas que consideramos o essencial e nos purgamos do acessório, esperando corresponder ao provérbio oriental segundo o qual o viajante nada mais deve possuir do que aquilo que couber numa pequena caixa pendurada ao seu pescoço.

Confesso que este minimalismo é uma das coisas que mais me atrai na viagem e talvez também uma das que mais me desinquieta. Despachado o último caixote para dar ou vender, visitado o último amigo, feita a  última despedida, chegamos ao sítio onde mais nenhum objecto ou forma de protecção encobre a essência daquilo que somos, e então a vida vem ao nosso encontro de uma forma crua, sem filtros.

Dizia alguém, cuja identidade já não consigo recordar, que o que procurávamos todos não era o sentido da vida, mas a experiência de estar vivo. Gosto de pensar que assim é. Nas histórias de um livro, nos meandros de uma oração ou no primeiro quilómetro de um longo caminho, talvez estejamos todos à espera da sensação esquiva e inimitável de termos alcançado algo de novo e completamente verdadeiro.

Na hora da partida, uma pessoa nunca sabe se está preparada. Há sempre a dúvida que se instala, embrulhada numa capa de saudade e nervosismo, e sim, também num pouco de medo pelo futuro cujos contornos teimam em não se revelar. Mas gosto de acreditar que estes amargos da alma, como os amargos da boca, são a forma que o nosso corpo tem de nos avisar de que chegámos a território desconhecido, ao sítio onde a rotina cega termina e a descoberta começa.

No dia de hoje, a pouquíssimos do início da grande aventura, considero tudo isto e faço a resenha das últimas tarefas. Dentro de pouco tempo aterrarei no dorso do dragão chinês e o resto, como se costuma dizer, será história. Espero que aqui regressem para a acompanhar.